la mesa y, por primera vez desde su muerte, no le pregunté por qué había tenido que irse.
Solo dije:
—Lo estamos haciendo, hijo.
Pasaron tres años.
Lucía terminó sus estudios.
Viajó.
Volvió al mar.
Celebró cumpleaños.
Y un domingo me envió una fotografía desde el mismo parque donde había conocido a Caleb.
Estaba sentada en aquel banco.
Sonreía.
Debajo escribió:
“Hoy no me siento culpable por estar viva. Hoy simplemente estoy agradecida.”
Guardé aquella fotografía junto a la última carta de mi hijo.
Todavía extraño a Caleb todos los
