una pausa.
—Porque ser padre no consiste en conseguir que una niña lleve tu apellido. Consiste en estar cuando te necesita.
Sentí que algo dentro de mí empezaba a cambiar.
Seguía enfadada.
Seguía sintiéndome traicionada.
Pero por primera vez estaba viendo los cinco años que había perdido.
Entonces abrimos el último archivo.
La fecha correspondía a la noche anterior a la operación.
Julian estaba sentado en una habitación de hospital.
Llevaba la misma bata azul de la fotografía.
Respiró profundamente antes de comenzar.
—Mamá, mañana dono el riñón.
Sonrió nerviosamente.
