Mi esposo jamás había tenido un hermano.
Me lo había contado todo.
O al menos eso creía.
—Mi marido era hijo único.
—Eso es lo que te dijo.
Aquella frase me golpeó.
—¿Me estás diciendo que me mintió?
—Te estoy diciendo que hubo muchas cosas que nunca pudo contarte.
—¿Dónde está Daniel?
El hombre respiró profundamente.
Murió hace nueve años.
Miré la fotografía.
—Entonces…
—Entonces tú no estás siguiendo a Daniel.
Mi corazón comenzó a latir con fuerza.
—¿Quién eres?
Él levantó lentamente la mirada.
—Me llamo Andrés.
Sentí que
