no me preguntó nada. Él no me miró con lástima. Ella simplemente partió su sándwich en dos —la mitad con telemea y tomate, olía a pan caliente de casa— y me entregó el trozo más grande.
—Espera, dijo. De todos modos no tengo hambre.
Mentir. Vi cómo tragaba en seco cuando me veía comer. Pero él me extendió esa mitad cada descanso, día tras día, durante meses. Su nombre era Corina.
Tenía ese olor en las fosas nasales y ahora, después de 22 años — tiza y pan, mezclados con el
