aire frío de los pasillos.
Una noche, en mi apartamento del centro de Bucarest, dejé de firmar un contrato por valor de varios millones de euros y me quedé con un bolígrafo en el aire. A los doce años tuve todo lo que me había prometido. Y no tenía con quién compartir nada.
Me levanté, tomé las llaves del auto y me fui. No le dije a nadie a dónde iba. Yo tampoco lo sabía bien —Solo sabía que tenía que llegar a Craiova, en el barrio donde había crecido.
