cocina. No me ofreció consejos ni consuelo vacío. Simplemente se quedó allí porque comprendió que a veces el dolor necesitaba compañía, no palabras. Todos los lunes preguntaba por mi nieto.
“¿Cómo está Danny, Martha? ¿Sigue dibujando esas naves espaciales?”
“Lo es, señor. Ahora está agregando extraterrestres.”
“Bien. Dile que quiero ver uno.”
Una semana antes que el Sr. Whitaker murió, Danny le había dibujado un cohete rodeado de extraterrestres verdes. Sr. Whitaker lo había pegado él mismo al refrigerador. Recordé ese momento en el que la puerta principal se cerró
