pesar de todo, habíamos permanecido juntos. Pero había una cosa que nunca había entendido del todo.
Todas las noches, exactamente a las ocho, George metía la mano en el armario superior de la cocina y sacaba la misma vieja botella.
Vodka. Colocaba dos vasos pequeños sobre la mesa.
Uno delante de sí mismo.
Y uno delante de mí.
“
A nosotros,” siempre decía.
Nunca me había gustado mucho el alcohol.
De hecho, durante los primeros años de nuestro matrimonio, le dije a menudo:
“George, no quiero ninguno.”
Pero él siempre me
