se ubicaba una casa modesta de dos pisos con una galería de madera desgastada. La dirección del pequeño taller de ilustración de Naomi la había localizado durante mi escala en Londres.
El aire otoñal era limpio y fresco. Subí los escalones de madera con el corazón latiendo con fuerza. Sabía que tenía todo el derecho de cerrarme la puerta en la cara tras haberme marchado tres años atrás.
Toqué la puerta con los nudillos. Desde el interior se escucharon pasos apresurados y la voz cantarina de una niña:
—Mami, ¿es
