Pero siempre había habido otra personita viviendo tranquilamente en mi imaginación.
Una hija.
Mucho antes de conocer a James, ya había elegido su nombre.
Clara.
Tenía diecinueve años cuando lo escribí por primera vez en la parte de atrás de un cuaderno.
Años después, cuando James y yo nos casamos, se lo conté.
Fingió que el nombre no significaba nada para él.
Un día encontré un viejo recibo de supermercado en el que había escrito:
Clara Rose.
Clara Jane.
Clara Elizabeth.
