traumatismo torácico severo. Sin embargo, el dolor físico palidecía ante mi verdadero tormento: mi hija Lily, de siete años, había estado en la planta alta cuando comenzó la discusión.
Esa misma tarde, la puerta de mi habitación se abrió para dar paso a un hombre distinguido con un maletín de cuero gastado. Pensé que era el enésimo abogado enviado por los Whitcomb para obligarme a firmar un acuerdo de silencio.
Se presentó como Jonathan Hale:
—Su hija está a salvo con su padre, señora Whitcomb. Ya hemos interpuesto las medidas
