El crujido seco de mis costillas partiéndose contra las aristas del mármol fue el último sonido que registré antes de que el mundo se cubriera de una niebla roja.
Apenas unos segundos antes, en el descanso del segundo piso de la mansión, había acorralado a mi esposo, Preston Whitcomb. Tenía en las manos un balance contable que demostraba que su constructora utilizaba mi identidad para avalar deudas millonarias de empresas ficticias. Al ver que me negaba a devolverle los documentos, Preston perdió los estribos; me arrebató las hojas de un
