mecía en el columpio bajo el roble, y una más enfocando los tres pajaritos azules pintados en la pared.
Ethan recorrió con la yema del dedo la imagen de las aves:
—¿Tu padre los pintó a pulso?
—Cada pluma —asentí, emocionada—. Mira este de la izquierda, le quedó un ala torcida porque se le resbaló el pincel. Siempre fue mi favorito.
Acaricié la fotografía de la cocina con nostalgia:
—A veces daría la vida por regresar allí tan solo una tarde. Sentarme en esa mesa y escuchar a papá preparar
