y el corazón me dio un vuelco: allí estaban las marcas de mi estatura. Líneas azules, rojas y verdes trazadas a lápiz con fechas de cumpleaños escritas al margen, reproduciendo fielmente la caligrafía de mi padre hasta la última marca que dibujó antes del desalojo.
Rompí en un llanto sanador y me abracé al pecho de Ethan.
Salimos al patio trasero bajo la luz dorada del atardecer. Del roble centenario colgaba un columpio de madera sostenido por cuerdas gruesas.
—Ese columpio no lo encargué a ningún taller —me confesó Ethan—.
