de alguien que cuida lo que ama. Era una limpieza demasiado correcta, como si una mano hubiera pasado un trapo por cada superficie no para vivir allí, sino para borrar algo.
Clara dejó las bolsas sobre la mesa. La carne dio un golpe sordo contra la madera. Una hoja verde asomó por el plástico, húmeda, doméstica, absurda.
Entonces vio los zapatos.
Un par de zapatos de mujer, delicados, de tacón bajo, apoyados contra la pared de la entrada.
No eran suyos. No eran su talla. No eran su color. No
Hoy, cerca de las 11 de la mañana, Clara regresó a casa después de un viaje de trabajo de 4 meses.
