Pensé en la mujer que había sido un año antes, de pie junto a la sala de llegadas con lirios aplastados y un teléfono lleno de mentiras. Quería derrumbarse, pero no tenía privacidad. Quería llorar, pero eligió ver con claridad primero. Sentí ternura por ella ahora. No exactamente admiración. Ternura. Desde fuera, la supervivencia a menudo parece elegante, pero desde dentro, es despiadada. Si pudiera hablar con esa mujer, no le diría que se calmara. La calma ya había tenido suficiente efecto. Le diría que confiara en lo que veía.
En el momento en que vi a mi marido con otra mujer en el aeropuerto, la tragedia se apoderó de mí.
