a canela y a libros viejos. Ahora, el aire que salía era sofocante, saturado por los difusores de lavanda artificial que Victoria Hensley, mi madrastra, compraba a montones. Mi padre, Thomas Hensley, había pasado los últimos cinco años borrando metódicamente el recuerdo de mi madre, sustituyendo sus muebles antiguos de roble macizo por los caros y de mal gusto muebles con espejos y sillas de acrílico de Victoria.
Una carcajada estridente y teatral resonó en el comedor cuando salí al pasillo.
«¡Dios mío, chicos, esos detalles transparentes son absolutamente preciosos!»
