mis treinta y cuatro años llevaba más de una década diseñando interiores para la élite de Manhattan. Sabía equilibrar una estancia, ocultar una grieta estructural tras un muro de seda italiana y hacer que una casa pareciera perfecta incluso cuando los cimientos ya se estaban pudriendo.
Mi esposo, Liam, era socio principal de un bufete corporativo prestigioso. Un hombre que facturaba por minuto y mentía por reflejo. Éramos la pareja impecable: una casa colonial sobre dos acres de terreno, una G-Wagon blanca en la entrada y la clase de matrimonio
