no hay luna y nada en cincuenta millas que las borre.
Recorrí las filas. Puse la mano sobre las pacas. Estaban frías y ligeramente húmedas de rocío, y olían como huele el heno en septiembre, dulce y verde y un poco a tabaco. En algún lugar de la hierba, un grillo atravesaba sus últimas noches cálidas.
Tenía el cuaderno en el bolsillo del abrigo. Lo saqué. Dirigí la linterna a la última página y lo leí por cuadragésima vez.
N80 abajo. Pesado. Suficiente para las vacas de Karen y algo
