en ese inconfundible registro que solo había escuchado unas pocas veces en mi vida. – Viene conmigo.
Algo dentro de mí tembló, no por el miedo exactamente, sino por el reconocimiento. Había oído esa voz antes.
Tenía dieciséis años de nuevo, agachada en la escalera, escuchando a través de la barandilla como mi abuelo llamó a mi madre “inútil” por olvidar su mostaza favorita en una barbacoa.
“No puedes hacer una cosa bien, ¿verdad?” El abuelo había dicho, cerveza chapoteando en su mano. “Mi hijo podría haberse casado con cualquiera. Se
