casó”.
Todavía podía ver a papá de pie detrás de la parrilla en su gorra de béisbol descolorida, grasa que gotea la espátula, hombros tensos como si hubiera escuchado un coche contraproducente.
“No hables así de mi esposa”, dijo, usando el mismo tono bajo y controlado. No gritar. No hay drama. Solo una línea dibujada en concreto.
El abuelo se había reído, tratando de convertirlo en una broma. “Oh, aligera, chico, ella sabe que estoy jugando”.
Papá había puesto la espátula, se acercó y dijo: “Puedes comer lo que cociné
