enseñado una vez a equilibrar una chequera con un extracto bancario impreso y una calculadora barata.
“Si puedes leer tu dinero”, me dijo en ese entonces, “nadie más puede usarlo para leerte”.
Ahora, mi mesa estaba cubierta de papeles: impresiones bancarias, el borrador que papá había traído, un bloc de notas lleno de mi propia escritura temblorosa donde había comenzado a enumerar cada factura a mi nombre.
Mi esposo se metió en la cocina, con el pelo salvaje, con los ojos profundamente sombreados como si hubiera luchado con su propia
