había ganado pero que finalmente había crecido.
Esa noche, me paré en mi cocina con Ben, horneando galletas de una mezcla de caja. Algo sencillo. Cálido. Nuestro.
La harina desempolvó el mostrador. Las chispas de chocolate se enrollaron debajo de las palmas de Ben mientras trataba de presionarlas en la masa con una seriedad exagerada. La música se tocaba suavemente desde mi teléfono. Ben insistió en repetir la misma canción tonta tres veces seguidas.
“¿El abuelo vivirá con nosotros para siempre?” Preguntó, sin mirar hacia arriba mientras moldeaba una pequeña
