informes, ni enfrentamientos. Solo pequeñas observaciones que nunca encajan: la forma en que mi padre se retiraba a sí mismo cuando manejaba sus “cosas”, cómo su rostro se drenaría de color, su postura se curvaba hacia adentro, como si solo estuviera medio presente, como alguien que estaba allí solo porque un ritual lo requería.
caja siempre había estado ahí.
Encerrado. Escondido en un trastero que rara vez utilizaba. Nadie preguntó nunca qué había dentro. No yo. No mi madre. Incluso ella, su esposa, había aprendido hace mucho tiempo a no
