un bastón de madera pulida.
Incluso a sus ochenta años, se mantenía notablemente alto. Su cabello blanco como la nieve enmarcaba un rostro marcado por el tiempo y las inclemencias del clima, pero sus ojos grises eran penetrantes, brillantes e intensos. Me miró como si pudiera leer cada uno de mis pensamientos.
No me miró como lo hacen muchas personas mayores. Con tristeza. O con silenciosa resignación.
Parecía curioso.
Era casi como si quisiera entender quién era yo realmente antes de que cualquiera de los dos
