Entrar en la casa daba la sensación de retroceder a otro siglo.
Muebles de roble macizo en cada habitación. Alfombras persas descoloridas. Fotografías en blanco y negro enmarcadas adornaban las paredes del pasillo. Puentes. Obras en construcción. Un joven con casco entrecerrando los ojos por el sol. Estanterías repletas de libros de ingeniería, de historia y novelas antiguas con lomos de cuero agrietados.
El aire olía a madera pulida, a papel viejo y a algo dulce, como a tabaco de pipa que se había impregnado en las paredes
