puerta estaba cerrada. Simplemente cerrada. Sin llave. La vieja casa tenía una corriente de aire que subía por las escaleras del este en los días de lluvia, me contó Ernest después, y esa puerta siempre se cerraba de golpe con el viento. Marianne solía mantenerla abierta con un ladrillo.
Pero en ese momento, mi corazón casi se detuvo.
Apretaba el teléfono con tanta fuerza que se me habían puesto los nudillos blancos. La llave de latón seguía en mi otra mano, fría y afilada contra la palma.
