había visto.
—Díselo, Clara —dijo—. Dile a mi nieta por qué nos la arrebataste hace treinta y dos años.
El teléfono se me resbaló de los dedos mojados.
Cayó sobre el suelo de madera y se deslizó bajo el caballete. La voz de mi madre seguía saliendo de él, desesperada, gritando mi nombre. Pero ya no podía oírla. Solo oía el rugido de la sangre en mis oídos.
Mi nieta.
Ernest me miró. Las lágrimas finalmente se desbordaban por los bordes
de sus párpados curtidos
