trabajo. Rose tenía setenta años, vivía a dos casas de la mía y lo sabía todo sobre todos en la calle Linden. Me pilló una mañana
de septiembre en el buzón, mirando un aviso de corte de luz de la compañía eléctrica.
—Necesitas trabajar —dijo. No era una pregunta.
“Estoy mirando.”
“Ernest Walker necesita a alguien por las tardes. La casa al final de la calle. Detrás del gran portón.”
“¿La mansión?”
—Ese es. —Señaló el aviso de corte de luz con un dedo—.
