mamá —dije finalmente—. Te lo dio a ti, no a mí.
Mi madre rompió a llorar allí mismo, en el restaurante. Le di una servilleta. No la abracé. Pero tampoco me fui.
No sé si alguna vez la perdonaré del todo. No sé si debería hacerlo. Algunos días pienso en todo lo que me quitó. Mi abuelo. Mi tío. El rostro de mi madre. Treinta y un años. Y estoy tan furiosa que me ahogo.
Y algunos días pienso en una joven de veinte
años aterrorizada en
