vacío desde hacía años.
Entrar fue doloroso.
Olía a madera vieja.
Libros.
Un perfume tenue que me recordó a él.
En su despacho seguía la fotografía de mi primer recital.
Yo tenía doce años.
Sonreía con un tutú blanco.
Mi abuelo había escrito detrás:
“Para Evelyn, que nunca debe vivir la vida que otros decidan por ella.”
Me senté en el suelo.
Lloré.
Qué poco había cumplido aquello.
Hasta ahora.
11. La falsa acusación empieza a desmoronarse
Daniel me llamó una tarde.
—¿Recuerdas lo de los zapatos de Chloe?
—Desgraciadamente.
