de madera.
Dentro había cartas.
Docenas de ellos.
Todo dirigido a Emily.
Mi esposa intentó alcanzarlos como si quisiera trascender los años.
—Falleció hace tres años —dijo Henry en voz baja—. En paz. En esta casa. Me pidió que guardara las cartas por si algún día llegabas hasta aquí.
Emily cerró los ojos.
La esperanza y el dolor se reflejaban en su rostro, sin que ninguna pudiera vencer a la otra.
—Llegué demasiado tarde —susurró.
Henry se inclinó hacia adelante. “No. Fuiste amado a tiempo. Solo te diste cuenta tarde.”
