de la Madre cuando tenía ocho años. Me daba igual.
Abrí de golpe la puerta principal. Bajé corriendo los escalones del porche.
En el momento en que salí, vi a Ivy.
Estaba de pie junto a la acera, frente a su casa. Tres casas más allá. Vestía ropa de jardinería: vaqueros viejos, una sudadera gris y unos zuecos de goma embarrados. Su cabello blanco se estaba soltando de la pinza.
Se secaba las lágrimas de la cara con ambas manos.
“¿Hiedra?”
Ella no dijo
