Travis happa l’air convulsivement par le nez, sa lèvre inférieure tremblant comme celle d’un enfant en faute :
— Madame… écoutez… Je ne savais pas… Je vous jure devant Dieu que j’ignorais qui vous étiez ! Mon père m’a ordonné de lui mettre la pression… Je l’ai juste bousculée sans faire exprès… Elle est tombée toute seule !
— Ma mère a passé cinquante ans derrière ce comptoir, Travis, articulai-je, le regard planté dans ses pupilles. Elle te préparait à manger quand ton père oubliait de venir te chercher à l’école primaire. Elle
