hijo vio al policía en la puerta principal. Luego me vio de pie frente a la puerta abierta del garaje, sosteniendo la foto.
Sus rodillas cedieron contra la puerta del camión.
El coche de policía llegó primero.
“Madre…”
“No.” Mi voz no sonaba como la mía. “¡No te atrevas a hablarme así ahora!”
—Puedo explicarlo —dijo Daniel.
“Daniel, ¿puedes explicarme cómo un niño muerto envía postales?”
Mi hijo ya estaba llorando antes de que yo terminara la frase. Un hombre de 28 años, entre lágrimas y con las manos cubriéndole
