hija de siete años que era lo único que le daba fuerzas.
La chica se llamaba Lupita.
Delgado, con trenzas apretadas, un uniforme escolar destartalado y una mochila rosa remendada con hilo azul.
Pero sus ojos estaban vivos.
Lo estaban viendo todo.
Lo calcularon todo.
Marisol tocó el timbre con la mano temblorosa.
Necesitaba ese trabajo como alguien necesita aire.
Cuando la puerta se abrió, Ernesto ni siquiera saludó.
“Le dije por teléfono que no me gustan los niños”, dijo con sequedad. “Hacen ruido, rompen cosas y ponen las manos
