después del funeral, me quedé en el pasillo mirando fijamente sus botas de trabajo junto a la puerta, incapaz de guardarlas.
Apenas habíamos hablado durante su última semana. Nuestra última conversación había sido sobre un grifo de la cocina que goteaba.
Ahora ya nunca habría otra.
Esa noche, alguien llamó a la puerta.
“Tu padre dejó esto”.
Era Frank, el más antiguo amigo de papá. Llevaba una caja de cartón precintada con cinta de embalaje.
“Tu padre me dejó esto”.
La dejó sobre la mesa de la cocina.
“Quería que
