con herramientas o material viejo. Suponía que estaban arreglando algo en el garaje de Frank.
Él nunca decía nada.
A los veintitrés años, papá y yo apenas nos hablábamos.
Nos cruzábamos en el pasillo como si fuéramos desconocidos, y cada mes dejaba 250 dólares sobre la mesa de la cocina.
A veces lo sorprendía mirándome. Nunca decía nada.
Cinco años después de que papá empezara a cobrarme el alquiler, murió de cáncer.
Alguien llamó a la puerta.
Llevaba años imaginando lo tranquila que se sentiría la casa sin él. Pero