a mí, para que yo lo resuelva.
No fui al museo.
Dos. En agosto de 2024 me dio un tirón en la espalda. No fue grave —había levantado mal un saco de mantillo— pero lo suficiente como para estar tumbado dos días.
Y al tercer día dije que no creía poder preparar la cena esa noche.
Y mi hijo —mi hijo Daniel, que tiene cuarenta y cuatro años— suspiró. Audiblemente. Y dijo:
“Mamá. Te pedimos que nos ayudes con la cena. No es mucho.”
Ayudar con. Como si las cuatro
