La pintura se estaba pelando. Una ventana tenía cartón pegado por dentro. Un buzón de correo oxidado se inclinó hacia el borde del patio con el nombre TATE escrito en el marcador negro que se desvanecía.
Antes de que Wendell pudiera hablar, la puerta principal se abrió.
Una mujer subió al porche.
Era delgada, más joven de lo que Wendell esperaba, tal vez a los treinta años, pero la enfermedad había sacado a la juventud de su cara. Una mano agarró el marco de la puerta. La otra presionaba contra
