uno de los restaurantes con la esperanza de encontrar algo que hubieran tirado sin tocar: pan, patatas fritas, cualquier cosa que todavía pudiera comer sin ponerme enfermo.
Fue entonces cuando un desconocido pronunció mi nombre.
—¿Eres Caleb Vance?
Me quedé paralizado.
El hombre que tenía delante desentonaba por completo con aquel callejón. Llevaba un traje perfectamente hecho a medida, unos zapatos impecables y un maletín de cuero que probablemente costaba más que mi coche.
—¿Quién quiere saberlo?
Me entregó una tarjeta de visita.
—Arthur Kingsley. Llevo tiempo buscándote.
Nunca, en
