Les mots de Lily restèrent suspendus dans l’air glacial du garage, pareils aux éclats d’une grenade qui venait d’exploser. Pendant une seconde, mon cerveau refusa d’assimiler ce qu’il venait d’entendre. La réalité se fissura, volant en mille éclats acérés.
« Elle m’enferme là-dedans quand je ne suis pas sage. Elle dit que le froid aide à réfléchir. »
Six ans. Ma fille n’avait que six ans. Dans mes bras, son petit corps était secoué de violents tremblements incontrôlables. Ses lèvres conservaient une teinte bleuâtre ; ses doigts, devenus livides, ressemblaient à de fragiles
