rota en la propia maceta de Maggie esa primavera.
Lo que lo hizo creíble, más que cualquier otra cosa, fue lo que Maggie no encontró. No había ninguna carta entre las plantillas que explicara lo que había hecho o por qué. Ninguna fila destinada a que una hija la encuentre algún día. Sólo un pequeño cuaderno guardado en el mismo compartimento falso, lleno de entradas tan secas y sin nada destacable como cualquier libro de contabilidad agrícola: “Pike, dos zapatos de jardinera, hierro viejo devuelto” “Ramo del cultivador de campanas
