Rick, el camarero, mientras deslizaba una bandeja de whiskies recién servidos hacia ella. “Y está pidiendo el cheque.”
Clara miró hacia el fondo de la sala, hacia la cabina de la esquina —la que estaba perpetuamente envuelta en las pesadas sombras proyectadas por las cortinas de terciopelo. Sentado allí estaba Arthur Moretti. Era un cliente habitual, aunque “habitual” parecía una palabra endeble para un hombre que parecía dominar el aire de la habitación. Arturo tenía unos 30 años y poseía el tipo de estructura ósea afilada y brutal que pertenecía
