pesada puerta principal de su edificio y salió a la gélida y nublada mañana de Chicago.
Un sedán sencillo, de color gris carbón, estaba estacionado justo enfrente, parado en silencio cerca de una boca de incendios rota. Clara se detuvo en el escalón inferior. No podía ver a través de las ventanas muy tintadas, pero el vehículo emanaba una autoridad silenciosa y vigilante. No pertenecía a Little Village; era demasiado limpio, demasiado deliberado. El motor dio una revoluciones baja y sutil — no agresivo, solo un reconocimiento: te veo.
Elías. Arthur
