no había exagerado; esencialmente había apostado un centinela permanente afuera de su apartamento.
Clara levantó el cuello contra el viento y comenzó a caminar hacia la estación de metro. El sedán gris carbón se alejó suavemente de la acera, manteniendo un ritmo lento a unos treinta metros detrás de ella. No la abarrotó, pero nunca la dejó fuera de su vista.
Sacó su teléfono del bolsillo. La pantalla estaba llena de notificaciones—47 llamadas perdidas, 11 mensajes de voz, todos de números desconocidos. Se acercó el teléfono a la oreja y
