llave recién cortada se balanceó entre dos de sus dedos.
“Bromeaste esta tarde diciendo que necesitaba un marido”, dijo. “Aquí está mi llave. Empieza esta noche.”
Me quedé en su puerta y olvidé cómo respirar.
Mi nombre es Declan Merritt. Tengo treinta y tres años y conduzco un camión para ganarme la vida—largo recorrido. Mido mi vida en kilómetros de la misma manera que otros hombres miden la suya en años: 300.000 al año, más o menos, en un taxi del tamaño de un vestidor, con una radio que
