Después empecé a utilizar el suyo.
O taxis.
O su conductor.
Sin darme cuenta, otra pequeña parte de mi independencia se había vuelto innecesaria.
Una semana después compré un coche.
No caro.
No impresionante.
Azul claro.
Cuando el vendedor me entregó las llaves, mi madre preguntó:
—¿Dónde pondrás la muñeca?
Sonreí.
—En el asiento del copiloto.
La puse allí.
Sin buscar análisis químicos.
Sin consultar a nadie.
Cada vez que subía y la veía sentía algo infantilmente satisfactorio.
Mi coche.
Mi muñeca.
Mi decisión.
Parecía ridículo.
Pero algunas libertades empiezan
