delgado, con ojos marrones cansados y una cicatriz estrecha que cortaba la ceja izquierda.
Algo sobre su rostro me pareció familiar.
No podía identificarlo.
—Debes ser Susan —dijo, ofreciendo su mano. – Ethan. Tu madre habla de ti todo el tiempo”.
Mencionó cómo supuestamente había leído todos los libros para niños en la Biblioteca del Condado de Lancaster antes de los quince años.
Mamá se rió y lo corrigió.
Seguí sospechando.
“¿Qué quieres de mi madre?” Exigí.
La habitación se quedó en silencio.
—Nada —respondió Ethan. “No quiero nada de ella”.
