comedor como páginas intactas. En algún lugar cerca de la parte de atrás, un pianista todavía estaba tocando, aunque su melodía vaciló cuando sedio cuenta de que la mitad de la habitación había dejado de prestar atención a sus platos.
Estela ya estaba de pie.
Ella arregló su rostro en una sonrisa que era demasiado brillante, demasiado rápida, el tipo que las mujeres ricas usan cuando sienten el peligro y deciden que el encanto podría neutralizarlo más rápido que la disculpa. “Marcos,” dijo a la ligera, como si los dos
