de que los niños se durmieran, encontré a Adrian de pie en el balcón.
Chicago brillaba bajo él.
Se había quitado la chaqueta y aflojado la corbata.
Por un momento, se parecía menos a Adrian Mercer, el hombre cuyo nombre aparecía en revistas de negocios y en informes policiales, y más al marido de treinta y dos años que solía estar junto a la ventana de nuestro dormitorio cuando no podía dormir.
Abrí la puerta del balcón.
“Sigues aquí.”
Se giró.
“No quería irme antes de que habláramos.”
“¿Sobre Vanessa?”
